Poesias : 2010

Um homem que só bebe água
Tem algum segredo para esconder
De seus semelhantes.
Charles Baudelaire

Tu é que, sem vinho, me embriagaste.
Dostoiésvski

“Vocês olham nos meus olhos
E não vê nada.
É assim mesmo que eu quero ser olhado”
Torquato Neto

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Eu não sou contra viados
Mas, há viados
Que são frescos

A mulher fica boquiaberta
Com o grito animal do homem
Na hora do gol

Todo bêbado
Foi um lúcido
Mal compreendido.

Quando bebo
Pareço fugir da realidade
Mas quando estou sóbrio
É ela que foge de mim

Os “sóbrios” mudam
Só bêbados são os mesmos

A mulher gosta de se ver distorcida
Por isso tantas novelas
Na sua imaginação

Há uma faca
Na mão do cortejador
Na guerra invisível de todas as mesas

Quase sempre quem chama os convidados
Para cantar parabéns
É aquele que deseja acabar com a festa

Só muda o mundo
Quem sobra

Estou em mim
Mas os imbecis
Me apontam caminhos

O vinho me salva
Do remédio estudado
Com segundas intenções

A mentira se diz sóbria
E vive de embriagar

É proibido dirigir embriagado
Mas as pistas só são pros carros
E as casas são distantes

Penso,
Logo não sei se resisto

As pessoas
Gostam mais do por do sol
À aurora
Porque cultuam muito mais o adeus

Não acredito na cidade
Que valoriza acima de tudo
As pistas dos carros

As palavras habitam o corpo
Cheia de seus significados
E quando nem damos conta
Já ficam donos da gente

Minha casa está sitiada
Por televisores, celulares, e computadores,
E minha dor não sai em jornais.

A embriaguês
É voltar pra si
Sem a velocidade dos carros

Prefiro Álvares de Azevedo à Adam Smith

Toda mulher quer ser comida

As mulheres sofrem
Com os filhos sem mãe

Um gol muda tudo

Enquanto os homens
Assistem ao futebol
As mulheres estão
Procurando comida

Juntemos os loucos
E seremos vários exércitos

Existe algo no futebol
Para matar homens

Eu quero tomar conta
De mim
Por isso : tudo endógeno

Se o alcoolista
É tratado como doente
Porque não é doente
Quem vive comendo de frente para televisão?

O ciumento,
Quando, muito planta
São árvores sem frutos

O ser humano
É quase todo igual:
Desumano

Morar na capital
É perder o interior

Do inumano
Surgem poetas lunares
E a solidão transborda taças

Quase todo
Amante de matemática
Adora a mãe
E por não caber no sentimento
Adota a lógica

Comer caju
Tem cheiro de Teresina

A criança, o poeta, o bêbado
Cada qual com sua loucura transcendental

Quando o meio está corrompido
O jeito é mover-se por fora
Para sacolejar o que ainda
Pode nascer endógeno

O caos está posto
A mão invisível move um bando de tolos

Da tela se fez cinema
Agora estamos no quadrado
Do cinema da tela

O negócio é ser
E não ter mais questão

Se você afirma ou nega, na sua concreta posição
Eu vou e volto, na dialética
Eu digo, simplesmente. Ou não.

Não adianta adiantar

Todas as vezes que um priquito* passa
Finda-se uma filosofia

Envelheci dentro de um carro
Na inércia abrupta da Frei Serafim

Meu pai e minha mãe
Fumaram muito
E, eu, nasci tragado

As advertências a velocidade
Deveriam ser no limite
Da velocidade do velocímetro

A globalização só me trouxe o peso do mundo

Tudo volta pro centro
Tudo volta pro sol

As cidades vão crescendo
As cadeiras recolhidas
E a solidão do meu peito, expandida

O pai do mundo
É um filho sem mãe

Ah se eu soubesse dizer da dor
Que meu peito troa
Ao ver a lua
Ninguém na rua:
Desdém de amor

Disseram-me que sem o dinheiro
Não se vai a lugar nenhum
Até aí, tudo bem!
Mas eles não sabem
É que o dinheiro foi inventado
Para ninguém ir a lugar nenhum.

Prefiro viver a realidade dos sonhos
A realidade dos homens.

Tenho vontade de correr...
Derrubar todos os muros
E provar que o abraço
É o mais concreto.

Se há uma terceira margem
Há também um terceiro rio

Quem é o mais louco,
O que rasga dinheiro,
Ou o que o cultua?

Ele quebrou a televisão
Que quebrou sua reputação
Mas foi parar na delegacia da mulher,
Porque agora era a vez dela.

Não consigo ser exato
Porque em mim
Há sobras e faltas
E com isso me completo.

O avião é desnecessário
Para quem nunca quis inventar saudades.

Não importa ser banguela
Se o sorriso for sincero.

O olor dos perfumes
Re-pintam memórias

É difícil falar de passarinhos
Eles são muito leves

Embriagar-se é preciso
Navegar nem sempre

De que adianta o aumento da expectativa de vida
Se a qualidade diminui sempre

Nós estamos assistindo na tela
À nossa desgraça
A festa está sendo patrocinada
Por quem quer comemorar sozinho

Eu bebo pra dizer o que penso
E fico bom pra ninguém me matar

Atenção!
Trocar de feriado
É trocar de santo

O homem só é homem, só

Meus vizinhos
Nunca moraram
Perto de mim

As pessoas andam tristes
Nas paradas de ônibus
Esperando um ônibus que não vem

Dê-me as mulheres de um país
Que eu tomo conta dos dois

Essa coisa de futuro
É pura escravidão

O homem é um animal
Disfarçado de homem

Já existem
Abelhas alcoólatras
Revoando sobre copos etílicos
E a vida sem flor
Inebria os seres sensíveis

Com mulher
É preciso ter pinta

Em todo assunto
Tem sempre um novo filme
Como se fosse a resposta
Pra tudo que eu não perguntei ainda

Quase ninguém escuta o canto dissonante
Dos passarinhos solitários
Nos postes das cidades grandes

Metades se procuram
Na fome insaciável:
Solidão eterna antropofágica

O perfume da flor do caju
Exalar seu olor
Perfumando a noite quente
Da cidade indiferente

Saio por aí
Fumando caneta
Escrevo sentimentos amordaçados
Expilo fumaças do cigarro que quase ninguém mais tragou

Lá fora
Corre um rio quase morto
E dentro das casas
Ao vivo, e a cores
Todos assistem a ele agonizar

Meu poema
Anda sob a lua
Grita na noite surda
Sai às ruas
Quer acordar
Quem ainda não morreu

AVIÃO

Pássaro que engole gente
E caga fumaças de saudades

GLOBO

Depois da globo
Nossos domingos
Deixaram de ser fantásticos

Você só me chama pra velório
E eu já enterrei os meus
Quero festa, agora, e sempre
E nunca mais adeus

O problema do pi
É querer entender a liberdade da bola

Quero quebrar palavras
Que quebram

Foder com camisinha
É trepar com o pau dos outros

A gente deixa de ser criança
Com as porradas dos adúlteros

Não sou bolsa de valores
Por isso não apostem e mim

Somos filhos de um estupro
E ainda seguimos os manuais do estuprador

Não pergunte sóbrio
O que eu tentei dizer bêbado

Bebo do vinho
E me transformo em um soldado
Sou um anjo bom, as vezes, guache -
In vino veritas

De tanto me exasperarem
Tornei-me áspero
E o meu grito vai lixar teu silencio

Vou pra rua
E bebo a desigualdade

Eu corro demais
Só pra me ver meu bem

Um poeta não se ler
Em linhas retas

Eu antevejo
Aviões quentes
Sob o céu
De araras azuis
E um índio reanimado
A demarcar terras

Ela só lê Best-seller
Livros de auto-ajuda
Alistamentos de bobos
Recrutamento de bruxas

Não reaja!
Não reaja!
Insiste a tele-visão
E já não esboçamos
Nenhuma re-ação

O mundo que eu quero
Não passa na televisão

Sou um nativo destribalizado
Sem compreender a primeira missa
Atropelado entre carros e buzinas

No capitalismo
Ninguém dá nada a ninguém
Por isso: não me venha com subterfúgios de bônus

Está provado
Que a velocidade dos carros ultrapassa vidas -
Pára-brisas esmagam borboletas

Criaram um espaço
No sonho do homem
Tele-transporte – tele-visão
Banda larga, cibernética
Virtual cidade da solidão

Os liberalóides
São a favor da liberdade das mulheres, sem burca
Mas atiram, sem compaixão, nos filhos delas

*Priquito - Vagina. Priquito é a forma mais sincopada de PERIQUITO. Dicionário Piauiês, Paulo José Cunha, p190.

Profundas alegrias do vinho, quem não vos conheceu? Todo homem que tenha tido que amenizar um arrependimento, evocar uma lembrança, afogar uma tristeza, construir um castelo de vento, todos enfim vos invocaram, deusas misteriosas escondidas nas fibras da videira. Como são grandes os espetáculos do vinho, iluminados pelo sol interior! Como é verdadeira e ardente esta segunda juventude que o homem nele encontra! Mas quão temíveis também são suas volúpias fulgurantes e seus encantos exasperantes. Entretanto dizei, em sã consciência, juízes, legisladores, homens da sociedade, vós todos que a felicidade enternece, a quem a fortuna torna a virtude e a saúde fáceis, dizei, quem de vós terá a coragem impiedosa de condenar o homem que está bebendo genialidade? Aliás, nem sempre o vinho é aquele terrível lutador seguro da vitória, que jurou não ter nem piedade nem misericórdia. O vinho é semelhante ao homem: nunca saberemos até que ponto podemos prezá-lo e desprezá-lo, amá-lo e odiá-lo, nem de quantas ações sublimes ou de delitos monstruosos ele é capaz. Não sejamos pois mais cruéis com ele que com nós mesmos, e tratemo-lo como nosso igual. Às vezes parece que ouço o vinho dizer: - ele fala com a alma, com a voz dos espíritos que só os espíritos escutam – "Homem, meu bem amado, quero soltar para ti, apesar de minha prisão de vidro e dos meus ferrolhos de cortiça, um canto cheio de fraternidade, um canto cheio de alegria, luz e esperança. Não sou ingrato; sei que te devo a vida. Sei o que te custou de trabalho e de sol nas costas. Tu me destes a vida, será recompensado. Pagarei amplamente a minha dívida; pois sinto uma alegria extraordinária quando caio no fundo de uma goela ressecada pelo trabalho. O peito de um homem honesto é um lugar que me agrada muito mais que estas adegas melancólicas e insensíveis. É um túmulo alegre onde cumpro meu destino com entusiasmo. Faço um reboliço no estômago de um trabalhador e daí, por escadas invisíveis, subo para o seu cérebro onde executo minha dança suprema.
Charles Baudelaire

– É hora da embriaguez! Para não serdes os martirizados escravos do tempo, embriagai-vos; embriagai-vos sem cessar! De vinho, de poesia ou de virtude como achardes melhor.